Era uma vez um tal de Tim Maia. Sujeito bonachão do tipo bipolar, morde e assopra, te amo e te odeio, ele suingou e romanceou a música brasileira entre os anos 60 e 90 com seus mais de 100 quilos e uma voz de trovão. Eis que um dia lá no céu, onde dom Maia passou a causar desde que partiu daqui, em 1998, vê seu sobrinho, um tal de Ed Motta, gordo igual, talento diferente e carisma zero, adentrar o recinto para ter uma resenha com o dono do pedaço. Deus tá ali, dá uma coçadinha em seus cachos dourados, chama o garoto para sentar do seu lado e inicia a prosa. “Fala aí, barão, qual é?” A parada é a seguinte, prosseguiu Ed, tô indo para uma turnê na Europa, mas, véi, não queria ver na plateia essa comunidade de brasuca mais humilde, tá ligado?, fã de ritmos populares. Tem jeito de o senhor interceder e derrubar uma meia centena desses aí de parada cardíaca antes do meu show? 

Na quinta-feira 9, Ed Motta deve ter acordado e viu que esse sonho – e o seu desejo mais íntimo – não seriam possíveis. Como um gênio incrompreendido que acredita ser, trocou de porta-voz, Deus pelo Facebook, e mandou o recado a esses brasileiros, essa outra racinha que nada tem a ver com a estirpe dele: “Não gaste seu dinheiro e nem a paciência alheia atrapalhando um trabalho que é realizado com seriedade cirúrgica. Esse não é um show para matar a saudade do Brasil. É um show internacional”, escreveu. “Verdade seja dita, que meu público brasileiro de verdade na Europa é um pessoal mais culto, informado, essas pessoas nunca gritaram nada. O negócio é que vai uma turma mais simplória que nunca me acompanhou no Brasil. Público de sertanejo, axé, pagode, que vem beber cerveja barata com camiseta apertada tipo jogador de futebol, com aquele relógio branco, e começa a gritar nome de time.”

Ed Motta é aquele cantor que cria músicas para serem tocadas em cafés. Popular (queira ele ou não) graças ao hit “Manuel foi pro céu”. Esse mané (aqui, estou me apropriando do linguajar que ele gosta de usar), porém, não passa quando o Mar Vermelho abrir. Se pintar no céu, seu tio, que vivo não suportava a chatice do parente, o derruba de lá de cima numa barrigada. Ed Motta é o típico camisa 10 que acha que é craque, mas é apenas gente. Fosse tão espetacular quanto pensa, por que raios ainda não fez um hino como Dylan ou Stones e, ao contrário, fica aí no palco soletrando du-birá-birú, du-birá-birú? Sem menção honrosa da geral há tempos, Ed é desses que soltam o verbo pra ter Ibope (ontem, o assunto “Ed Motta” foi parar nos trending topics do Twitter ao espezinhar seus conterrâneos na rede social). 

Não é a primeira vez que ele dá dessas. Como você vai ler no fim do texto, em 2011, esse modelo de passarela da Elite Models teve o dom de dizer que o povo brasileiro é feio. Eu até entendo o peso que ele deve carregar – não falo da circunferência da sua cintura. Seu tio fez (e ainda faz mesmo morto, sem escarcéu portanto) sucesso com a tal cultura racional, tema de um lendário disco. Ed, por sua vez, brada ser um representante da cultura superior, um diferenciado que se refere a gente como eu, que se diverte dando play num Raça Negra na jukebox, como mané e mortal. Diz não curtir o Carnaval, mas ama confete. Será que alguém poderia mandar um eunuco para abaná-lo?